POEMA-NIÁTICOS es el Blog de los Poetas que nos gustan donde contaremos noticias sobre sus poemarios, nos acercaremos a su poesía, compartiremos convocatorias culturales de Valencia y fuera de Valencia,... en fin, un CAJÓN DE SASTRE de la actualidad poética valenciana.

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sábado, 30 de enero de 2010

OTRAS JAMS DE POESÍA EN VALENCIA

Inauguramos esta sección en la que hablaremos de otras Jams y eventos poéticos que se producen en Valencia. A la de EL DORADO-ESPACIO MAE, que comenzó hace más de año y medio, de la mano del poeta y artista visual Eddie (J.Bermúdez), se unen ahora las Jams del Kaf café, La jam de la Escuela del Cabanyal o la del Café Pessoa en Russafa.

La jam del Kaf Café, no sólo universitarios
El Kaf Café es un precioso café literario en Benimaclet (C/Arquitecto Arnau) que aplica también la filosofía del Arte Colaborativo, participativo y horizontal, abierto a los vecinos. Lo llevan un grupo de buenos poetas, el colectivo Transfusiones,  que han conseguido dinamizar la poesía en el barrio más universitario de la ciudad. Jóvenes y no tan jóvenes poetas comparten sus textos el segundo y último jueves de cada mes a partir de las 22:00 H.


Este jueves no habia nada programado en El Dorado y quisimos acercarnos al Kaf Café a compartir con ellos la palabra que cada vez suena más alto y más fuerte en Valencia. Allá fuimos Víktor Gómez, poeta y agitador cultural por excelencia de la ciudad y coordinador en Valencia de la Asociación Poética Caudal, uno de los responsables de la programación literaria de El Dorado-Espacio MAE, Eddie (J.Bermúdez), coordinador de POEMA-NIÄTICOS y responsable de la Asociación Poética Resánima, la poetisa Martaerre Sobrecueva junto al performance y artista Álvaro Pichó, el poeta Román Porras y una servidora. Luego se nos unieron Isaac, propietario de El Dorado, Clara Carbonell y Juan, con sus respectivas parejas.
 
  

 


Fue una Jam interesante y divertida - dedicada al poeta chileno Rodrigo Lira - en la que, además de recitar presentamos el II Encuentro de Poéticas en Fuga, que se celebra el viernes 5 y el 12 y en el que contaremos con la presencia de tres premios nacionales (Olvido García Valdés, Chantal Mallard y Juan Carlos Mestre) además de 14 poetas llegados de toda España. También dejamos algunos ejemplares de los nuevos Cuadernos Caudales, editados por la Asociación Poética Caudal y la Fundación Inquietudes.

La jam de Lluis Vicent en El Cabanyal

Asisitir a la jam del Kaf nos impidió tener las fuerzas suficientes para ir a otra de las Jams que estallan ahora por todos los rincones de Valencia. La coordina el amigo, poeta y cantautor valenciano, Lluis Vicent y es un hermoso encuentro en pleno Cabanyal en la sede de la Escuela del Cabanyal, un lugar mágico recuperado por estudiantes de Bellas Artes. Estuve allí en noviembre con el poeta asturiano Julio Obeso y fue emotivo encontrar tan buena poesía en nuestra ciudad: la rueda gira y gira y ya no hay quien la pare. Lluis Vicent organiza unas Jams temáticas en las que introducen mucha música y poesía en catalán y es una vez al mes, siempre en viernes y a las 20:00 de la tarde. También van por allí las compas de Café Palabra. La escuela está en la calle Progreso, 159.



Una Jam Bilingüe: Hispano-Lusa en Russafa

Otra de los encuentros literarios interesantes que se producen en la ciudad tiene su sede en el Café Pessoa, en Literato Azorín, 2, en pleno barrio de Russafa, donde estuvimos en diciembre presentando la Colección Palabra Ibérica hispano-lusa con los poetas Uberto Stabile y Rafa Camarasa. En febrero, si no me equivoco será el jueves 11, a las 22:00h. Allí estaremos.

ALGUNOS DE LOS POEMAS QUE LEÍMOS EN EL KAF CAFÉ

EDDIE (J.BERMÚDEZ)
que la poesía hiera
que la poesía sea herida y helada,
que la palabra brame
en los surcos arrugados del destiempo
que el poema sea la pústula
que reabre lo cierto
y enjambres de incertidumbre
no se apasionen en permanecer
aquí,
en la noche helada del destierro
que la luz no bañe,
tache el hilo enebro del poema,
que hirsuto, el silencio
devenga en ruego y voz
que la poesía hierva,
chirríe, pulule, muerda, ataque
como arma de la tierra
que renace del tallo espinoso del tiempo
que la bruma
que cubre el viento
despunte el significado en ella
y despierte,
del mal sueño del vivir
que la poesía malherida
viva entre formol y éter
pero que HIERA,
que rasgue
que a la fí,
vague por el desierto
y recabe su lomo erecto
en la fría corteza del soñar y el significar
me abandonaría en tus mugres, verso
y regentaría una mirada ausente, vacía

Eddie (J.Bermúdez)

POEMA INÉDITO DE VÍKTOR GÓMEZ

la poesía se ríe de la demasiada
cantidad de juego acumulado
con palabras, no con ella
-
Eduardo Milan, Evacuación del sentido
-
-
-
estábamos en la cercanía
carcasas llenas de luz
súbitas
subieron
por encima de los tejados
-
-
dijiste es la hora de mirar adentro
y con la flor en la mano
rodeaste mi sombra y ya no perdí
peso.
-
y ya no perdí peso, prensar al desconcierto
la ígnea ropa del querer,
tendida la ropa de diario,
espolsada la suciedad y el miedo,
tú,
acorde que acordes mueve
susurrabas
el cantar de las ninguneadas ninfas de Judea
mientras los amontonados huesos
se iban hundiendo en el barro
-
tú eres así,
me traes de aquí a ellos, me enfrentas al olvido
y sanas la pus
con un bálsamo de ira y calma
-
el cielo está en su fiesta de fuegos y luces
son de paz
aunque me reste en la piel erizada
una memoria doliente de bombardeos
-
tráeme tu dolor, erizo, deja las púas quebradas
en mi mano
te doy mi boca escupiendo púas sin filo
y qué ardua y qué amable
vendas cada palabra mancillada
-
es
un escaparate
donde los villanos son duques de la utopía,
siervos de los ciegos y las gacelas
-
no tuve hijos, todos sois la no extranjera vida nuestra
se apaga
el cielo ya queda entre humo y oscura madrugada
-
ríen abajo los minero y arriba ríen los cristaleros y las buhardillas
emanan humo y risas
-
.
¿quebradas sílabas, que balbucir casi ni puedo...?
esta confusión se ahoga con un beso
tu-yo
-
es posible otra poesía, a ver si sabes como la encontramos...
-
-
-

Víktor Gómez
(Perfeccione lo inútil a lo inútil, enero 2010)

 MARTAERRE SOBRECUEVA

Vértigo de la ropa trepadora del Montón. Huelga lavandera.



Atrapada en la esquina,
esperando una cita de
detergente y centrifugado,
trepo la pared
buscando la luz que
unos vaqueros cegaron
en el último lanzamiento
nocturno.

Tiempo después,
la espuma blanca
cubrió mi boca,
burbujas velaron
nuestros ojos,
en círculo repetí,
cogiendo carrerilla,
110 veces no volver
a ensuciarme con la
paella del domingo.

Volver, volver
a oler perfume humano,
a humo, a calefacción,
a fritanga. Empastrarme
con mostaza,
con ketchup,vino tinto,
melocotón en almíbar,
tomate con espagueti.

Sin mirar abajo
alcanzaré la cima
de la pared, seré
una montaña multicolor
con calcetines dispares.
Tengo vértigo.

Martaerre Sobrecueva

Y UN POEMA DE CUADERNOS CAUDALES,  de Rocío Silva-Santiesteban

American Girl

Una navaja con tres puntas para cortarte
la cara
y destrozar tu sonrisa de fila india
una bota de doble suela
para rajarte la cabeza
llena de tu políticamente correcta indiferencia

gringuita de mierda

canillas blancas para atraer a las moscas infelices
que caen arrodilladas babeando
mientras escupes tus palabras en inglés

aquí viene mi cuchillo de carnicero para cercenarte
las orejas
y dejarlas caer por los rieles del tren
junto a tu adorado teléfono celular

putita de mierda

atosigarte en la boca de labios imbéciles
papeles periódicos llenos de noticias tercermundistas
para que vomites algo que valga la pena
en lugar de tu cerebro de fast food

o simplemente dejarte morir con tu futuro
de vieja desgastada y solitaria
varada en una playa de Miami.

Las antípodas: Zulma busca comida
en la basura, Yococo juega con las ratas y Zeze
muere agitado por las olas de la Gran Cloaca.

Brechas: borrarlas. Torcerlas. Con furia.
Con palabras que te jodan, puta poesía, no sirves
para nada.
Dejar de escribir y pasar a la acción.

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Rocío Silva-Santisteban (Lima, Perú, 1963) ha publicado los libros de poesía Asuntos Circunstanciales (1984), Ese oficio no me gusta (1987), Mariposa Negra (1993, 1998), Condenado Amor (1995), Turbulencia (2005) y Las Hijas el Terror (2007), así como el libro de relatos Me Perturbas (1994 y 2001). Entre otros libros de crítica ha editado, junto con Mariela Dreyfus, Nadie sabe mis cosas: ensayos en torno a la poesía de Blanca Varela (Fondo Editorial del Congreso del Perú, 2007). Ha ganado diversos premios literarios en su país y ha sido antologada en Las Horas y las hordas, El turno y la transición, ZurDos, Poésie Peruvienne du XXe siécle, Prístina y última piedra, La mitad del cuerpo sonríe, Lavapiés, Escritoras mirando al Sur, entre otros libros. Como periodista ha publicado en diversos medios de Perú, América Latina y España.

miércoles, 27 de enero de 2010

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Hola gentes de bien y de mal,

"Una jam session o simplemente session puede traducirse literalmente como sesión de improvisación.
La expresión hace referencia a una reunión más o menos informal de músicos para interpretar juntos sobre melodías conocidas, sin mucha preparación ni arreglos predefinidos. (de wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Jam_session)"

ESTA DEFINICIÓN PERO APLICADA A LAS LETRAS, es decir, una reunión más o menos informal de poetas y escritores para leer sus últimas, anteriores, pasadas lecturas, para compartirlas con el público asistente.

UNA OPORTUNIDAD PARA DAR A CONOCER LOS TEXTOS QUE PARIMOS TODOS LAS NOCHES, UNA MANERA DE DECIRLE AL MUNDO "yo también escribo, mira tú por donde, y esto es lo que escribo".
El DORADO, nos presta su rinconcito para que lo llenemos de nuestras voces, las tuyas, las mías, las vuestras, las de todos, nuestros textos, los que más nos hacen vibrar. Una manera de LEER-NOS, de preguntarnos, en un ambiente de café literario a la manera de los antiguos cafés literarios, valga la redundancia...

además, ¿DÓNDE COMPRAR LIBROS DE POESÍA EN ÉPOCA DE CRISIS?, NUEVAS CONVOCATORIAS ABIERTAS, RELACIÓN DE EVENTOS DE POESÍA EN LOS PRÓXIMA SEMANAS, etc...

martes, 26 de enero de 2010

Crónica de la JAM DE ENERO

A partir del próximo mes de enero tendremos dos Jams al mes: el primer jueves y el tercero. Así que os esperamos el próximo 4 de febrero en EL DORADO-ESPACIO MAE, un poco antes. Comenzaremos a las 22:30 H.

Mientras, ahí van algunas de las lecturas que se realizaron en la Jam de enero.

Eddie (J.Bermúdez) recomendó a Jaime Gil de Biedma



Contra Jaime Gil de Biedma
De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!




Ada Salas, 'Alguien aquí. Notas acerca de la escritura poética', de Hiperión

El poema no es la llama, sino la cicatriz de la gozosa quemadura de un conocimiento nuevo

Kepa Murua: La Poesía, si es que existe. Calambur.


"Podemos rebelarnos y aceptar que la poesía, siempre en crisis, es un mal menor que se adapta a cualquier circunstancia, no sólo para sobrevivir, como diría el poeta, sino para adueñarse de un espacio que influye en el mundo de las ideas, del gusto y la conciencia humana. Sin rechazar la presencia oral de la poesía frente al academicismo imperante, reivindicando al mismo tiempo cualquier espacio poético, la reinvención de la poesía pasa por la propia responsabilidad y atracción de la poesía, con el poema tras el lector interesado, como un primer peldaño para su posterior expansión. Mientras existan poetas habrá poesía, si muriesen habría poesía, también sin lectores habría poesía, sólo es cuestión de aprovechar todas las circunstancias de la comunicación, todos los soportes y los mensajes de la literatura para demostrar que la difusión de la poesía se descubre si salimos con los poemas a la calle y optamos por tomar el pulso a los lectores y al mundo en general."


Y luego se lanzaron al ruedo todos los asistentes: Águeda leyo un poema de Sandra Martínez, que estrena poemario autoeditado (conseguible en El Dorado) Entrañas



Félix recitó Somos de Xavier Sabater, poema escrito con motivo de su cumpleaños.



SOMOS Somos Somos lo que somos Somos polvo Y lo demás es viento Somos Somos lo que somos somos una idea Y lo demás es locura Somos Somos lo que somos Somos un sueño Y lo demás es insomnio Somos Somos lo que somos Somos algo Y lo demás es nada



Eddie replicó con su propio Somos

Se presentó a continuación el poemario (todavía inédito) del trinchero Jorge Brunete. Lo hizo su amigo y compañero en las lides poéticas Kike Martín. El poemario, impresionante, se titula 'El Grito sin voz'. Kike también leyó poemas propios.

Félix reocmendó los libros de poesía a 1 euro que se encuentran en París Valencia, como uno de Gil de Biedma, de quien recitó 'El juego de hacer bien las cosas' o de Antonin Artaud, 'La búsqueda de la fecalidad'.


LA BÚSQUEDA DE LA FECALIDAD

Allí donde huele a mierda
huele a ser.
El hombre hubiera podido muy bien no cagar,
no abrir el bolsillo anal,
pero eligió cagar
como hubiera elegido vivir
en vez de aceptar vivir muerto.

Para no hacer caca,
tendría que haber consentido
no ser,
sin embargo, no se decidió a perder
el ser,
es decir, a morir viviendo.

Hay en la existencia
algo particularmente tentador
para el hombre
y ese algo es
LA CACA
(aquí, rugido)
Para existir basta con dejarse ser,
pero para vivir
hay que ser alguien,
hay que tener un HUESO,
hay que atreverse a mostrar el hueso
y a olvidar el alimento.

El hombre prefirió más la carne

que la tierra de los huesos.
Como no había más que tierra y bosque
de huesos
tuvo que ganarse su alimento,
no había mierda
sólo hierro y fuego,
y el hombre tuvo miedo de perder la mierda
o más bien deseó la mierda
y para eso, sacrificó la sangre.
Para tener mierda,
es decir carne,
donde sólo había sangre
y chatarra de osamentas,
donde no tenía nada que ganar
y sí algo que perder: la vida.

o reche modo
to edire
de za
tau dari
do padera coco

Entonces, el hombre se replegó y huyó.

Lo devoraron los gusanos.

No fue una violación,
Se prestó a la obscena comida.
Le encontró sabor,
aprendió por sí mismo
a hacerse el tonto
y a comer carroña
delicadamente.

Pero, ¿de dónde procede, esa despreciable abyección?

De que el mundo no está ordenado todavía,
o de que el hombre sólo tiene una pequeña idea
del mundo

y quiere conservarla eternamente.

Proviene de que, un buen día,
el hombre
detuvo
la idea del mundo.

Se le ofrecían dos caminos:
el infinito exterior,
el ínfimo interior.
y eligió el ínfimo interior,
donde sólo hay que estrujar el bazo
la lengua
el ano
o el glande.

Y dios, dios mismo aceleró el
movimiento.

Dios ¿es un ser?
Si lo es, es la mierda.
Si no lo es
no existe.
O bien sólo existe
como el vacío que avanza con todas
sus formas
y cuya representación más perfecta
es la marcha de un grupo incalculable de
ladillas.

¿Está usted loco, señor Artaud, y la misa?"

Reniego del bautismo y de la misa.
No hay acto humano
que, en el plano erótico interno,
sea más pernicioso que el descenso
del supuesto Jesucristo

a los altares.
No me creerán
y desde aquí veo cómo el público se encoge de hombros
pero el llamado Cristo es quien
frente a la ladilla-dios
aceptó vivir sin cuerpo
mientras un ejército de hombres,
descendiendo de la cruz
a la que dios creía haberlos clavado desde hacía mucho,
se rebeló
y ahora esos hombres
armados con hierro,
sangre,
fuego y osamentas
avanzan, denostando al Invisible
para terminar de una vez con el JUICIO DE DIOS


Mamen contó el cuento Nosotros que soñamos
Kike Martín dedicó un sangrante poema a Haití

Entre el rumor y tu espalda,
justo donde tuerce la clavícula
su aurora más profunda, justo en la zona inerte
de tus párpados,
en la horografía de la ira en el recuerdo,
me acuerdo de ti cuando no habías llegado,
cuando no salías a la hierba y a los estómagos,
me acuerdo de ti y no me recuerdo.

Entre el hueco de los mudos
vengo a la visita, a que arriben los cáñamos
con veletas de insomnio y nos sacudan
                el polvo los huracanes de la arena
casi sin saliva
con una muerte de rosas
y el niño de la cintura,
digo que no sé si me queda tiempo
para besar la niebla y que se rearme tu casa,
el sótano de las azucenas,
la entraña del alcance.

En el lugar del silencio y las moscas azules,
justo en la sección de los dedos que abrazan la sangre
                                                                                   de tu costado viudo

llega la muñeca de la historia a leer
el epílogo de todos los árboles:

(la lástima)

                las pieles se abrieron
                cuando ya os mataban.

EL DOLOR.

“El dolor es una multitud”
Antonio Martínez i Ferrer.

           
                                   dolor

(en quién), quiénes,
                                        y quienes

arropan las velas
                                                  del descanso en el descanso

mugen en las lápidas.

Los hombres únicos fueron los que llegaron calzados,

tras las ancianas sin rostro bord(e)ando horizontes,
tras los cinturones y los perros, y los gatos y la arena,
tras los cuentos de las cuerdas y los árboles,
tras las sombras del quejido, del silencio de las batallas,

tras los niños decrépitos

tras las niñas

tras las madres...


y en las camisas amarillas
de los que respiran barro
                                                     el dolor:

                                   a escuchar viene, a matar viene, a llorar viene.

Alicia presentó el montaje poético-teatral la EXACTA PALABRA y los Cuadernos Caudales de la Asociación poética Caudal y la Fundación Inquietudes recitando el poema que ambos comparten 'Generaciones', de Germán Machado

Fernando Tornero habló de amor (Su poemario 'Mano a mano' también se puede conseguir en El Dorado)

Pedro Verdejo estrenó su nuevo poema fonético Fugitivo Facebook. También recitó magistralmente Sociedad de la Información (inquietante).



Clara recitó por primera vez en las jams

Gerson Rosario recitó algunos de sus poemas y nos sorprendió con su potente voz y su inimitable declamación poética.


Poemas de Gerson Rosario y Pedro Benavides



Abstinencia.

Ya desciendo paso a paso lentamente
los peldaños a mis mundos trashumados
dando paso de un ardor concupiscente
a no sólo un pensamiento enajenado:

de este mundo somos frutos y siemientes
dando tumbos; es el cuerpo disfrazado
un actor de los instintos inherentes
y a la vez de un espíritu inventado;

los humanos son la máscaras e vientre
las personas, los sombreros educados
heroísmo, el Estado adolescente
de un planeta viejo y rico y agobiado;

suenan huecas las palabras pues la mente
utilízalas: los nombres son esclavos
explotados al ser vicio de la fuente
-las ideas-, pues creyendo controlado

cautamente, este mundo igenuamente
yo me siento ser proceso inacabado
que posterga con vocablos a la muerte
con pretexto de ser Ser Existenciado.

¿Y serán así, conceptos recurrentes
entredientes entre entes, entretanto
me imponían como leyes, los más fuertes,
los que digan si por fin ya soy humano?


Desintoxicación.

De la nada a los ojos de la nada
vela el alma cuando vuela el pensamiento
y reclama del dolor y el sufrimiento
unas gotas como océano -saladas-

o las notas del sublime agotamiento
en las cuerdas de una viola engargantada.
Ay, recuerdo mis noemas de manada:
me seduzco en este espacio polvoriento

con imágenes sopladas por un viento
de intenciones mutaénico mutadas;
deconstruyo y me destruyo en estacada;
reconstruyo toda nada: asentimiento,

sentimiento, negación, consentimiento
-el total de la potencia sobrehumana-.
Este mundo es de un sueño una bandada
-mil nociones salpicadas de consenso-

pero sólo soy, en cuanto que me pienso
ser retruécano colgado en arbolada,
un vilano en la Gran Encrucijada
prisionero de un fatal presentimiento:

cómo pienso ser camello, sin aliento,
o leona, sin furor en la mirada.
Sólo escribo que ya sé que soy de nada
y que acepto conformarme con el tiempo.
____

Pedro Benavides Merino.


Luna

Mientras la luna llena le da teta
de sueño al huerto miro yo cuitada
mis teticas de nieve acobardada
en el silencio enorme del planeta

mi pecho se apagó sin la secreta
presencia de la luz de tu mirada
y es ya una doble luna amoratajada
en esta castellana noche quita

mis infantiles pechos en tus manos
fueron lunas menguantes y crecientes
pomas graves ingrávidos vilanos

hoy son como dos pozos ausentes
mientras la luna llena por los ramos
del huerto nieva ausencia eternamente


Custodia

No tus montes de luna tus majadas
umbrosas y secretos manantieles
anhelo hermana mía corporales
ni manzanas ni lunas ni enramadas

ambas a un tiempo fuimos desterradas
yo a mis propios desiertos personales
tu a tus cándidos huertos sublunares
soñemos que seguimos hermanadas

volvamos en un vuelo en un abrazo
a aquel nido al amparo del relente
hecho de rubios besos carmesíes


y en la custodia al fin de tu regazo
reposará mi amor eternamente
coronado de perlas y rubíes

Se produjo un hermoso encuentro de poéticas a raíz de un poema de Román Porras que Mar Benegas había continuado y al que se sumó Martaerre con su particular propuesta. Fue un reto lanzado que amenaza con continuar Kike Martín.

ROMÁN:


Me gusta lamer los azulejos en el baño, las paredes estucadas o la bajante que conduce tus esencias.


Por las mañanas, enrollo la persiana y lamo. Lamo los geranios, las violetas africanas y los pájaros entre dientes.


Me gustan los campanarios del invierno a media tarde. Los umbilicales en el árbol y la densidad espesa de las glándulas.


A veces lamo a los nuestros de cada día, a los que ingieres cuando estás despierta, y a los que derraman sus humores en mi lengua.


Uno a uno lamo los apéndices que cada noche emergen de mi cuerpo, los antepasados en el cuadro y las moscas que quedan todavía.


Pero lo que más me gusta, es lamer la taza donde dejas tus labios cuando vuelves.

MAR:


Como Mar no pudo venir, lo leyó Kike Martín

Me gusta lamer tu vello, cuando imploraba espigarse, la cadencia de los aquellos, el lodazal y sus aguas.

Por las mañanas, abro ventanas para lamer sus barandas, la baba de los caracoles y las acículas del pino.

Oigo tu campanario después de haberlo lamido en una tarde de invierno, suena a la caverna donde se pierden mis muertos.

A veces la conspiración de tu ausencia, el bilis cansado de las ocas que te marchan, lamo martilleo de tacones alejándose.

Poco a poco, lamiendo mis corneas que copulan, quemadas desde entonces del azufre de mirarte, con paciencia también las uñas de mis vecinos.

Pero lo que más me gusta, es lamer el espejo empañado, justo cuando tu piel todavía estaba ciega.


MARTAERRE:




Me gusta lamer sin más, sin más que mi lengua enmarcada de baba que tu besaste ayer y yo engullí tras morder el bocadillo de tortilla de atún.


Por las mañanas, no lamo más que lo que me dejaste de desayuno en la cafetera italiana, babeada de granulaje marrón, aún impávido por el vapor.


Los campanarios, ¡ah los campanarios! Quién los pudiera apagar, esos domingos de Benimaclet dormidos sobre un banco tras lamer la mahou cinco estrellas!


A veces lamo por lamer y le cojo el gusto, si los apéndices se ponen a tiro mejor, pues son dulces y salados a distintos tiempos, somos nosotros mas no lo somos


Pero lo que más me gusta, es lamer la cucharilla de tus mejillas cuando pierdes la mirada y luego vuelves.



Además se leyeron numerosos poemas de Antonio Martínez i Ferrer, que el día anterior había presentado en el bar su poemario Corre, corre, niño de arena (a la venta también en EL DORADO) junto a Enrique Falcón y Vicent Camps.





Uberto Stabile, que a la misma hora estaba recitando en El Cangrejo Pistolero, también fue protagonista de la noche ya que Kike Martín enloqueció leyendo casi toda La Línea de Fuego (en venta en El Dorado).



El toque musical lo pusieron Beirut y el poeta mexicano Jorge Hernández con su poemario en audio-CD Fragmentos.



*AVISO A LOS NÁUFRAGOS: mandadme, porfa, los poemas que leístéis y así podré colgarlos. Gracias a todos ¡Y os esperamos el próximo día 4, vísperas del Encuentro Poéticas en Fuga y día en el que presentaremos la Asociación Poética Caudal.

lunes, 11 de enero de 2010

EL POEMA (de Homero Aridjis)

EL POEMA

A Octavio Paz


El poema gira sobre la cabeza de un hombre
en círculos ya próximos ya alejados

El hombre al descubrirlo trata de poseerlo
pero el poema desaparece

Con lo que el hombre puede asir
hace el poema

Lo que se le escapa
pertenece a los hombres futuros


Homero Aridjis
“Quemar las naves”

jueves, 7 de enero de 2010



¿Y si al mirarte
encontrara la paz?
¿Cómo podrías entonces
negarme tu mirada?

lunes, 4 de enero de 2010

ENERO- CONCURSOS LITERARIOS

Certámenes ENERO 2010

MÁS INFO EN: http://www.escritores.org/index.php/recursos-para-escritores/concursos-literarios

viernes, 1 de enero de 2010

La próxima JAM, en Las Noches del Cangrejo Pistolero en El Perro Andaluz de Sevilla

Jueves 14 de Enero. POEMA-NIÁTICOS, La Jam de El Dorado viaja a Sevilla donde ofreceremos un recital HETERODOXO en Las Noches del Cangrejo Pistolero en El Perro Andaluz. Participarán: Eddie (J.Bermúdez), Mar Benegas y Jmi Silvestre con sus Vídeo-poesías con-FUSIÖN, Sefa Bernet y Alicia Martínez, Marta Erre, Román PC, 'Esto no es Vanguardia' por Jesús Ge y La Trinchera Poética con Kike Martín y Jorge Brunete. http://poema-niaticos.blogspot.com