Crónica de la JAM DE ENERO

A partir del próximo mes de enero tendremos dos Jams al mes: el primer jueves y el tercero. Así que os esperamos el próximo 4 de febrero en EL DORADO-ESPACIO MAE, un poco antes. Comenzaremos a las 22:30 H.

Mientras, ahí van algunas de las lecturas que se realizaron en la Jam de enero.

Eddie (J.Bermúdez) recomendó a Jaime Gil de Biedma

Contra Jaime Gil de Biedma
De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Ada Salas, 'Alguien aquí. Notas acerca de la escritura poética', de Hiperión

El poema no es la llama, sino la cicatriz de la gozosa quemadura de un conocimiento nuevo

Kepa Murua: La Poesía, si es que existe. Calambur.

"Podemos rebelarnos y aceptar que la poesía, siempre en crisis, es un mal menor que se adapta a cualquier circunstancia, no sólo para sobrevivir, como diría el poeta, sino para adueñarse de un espacio que influye en el mundo de las ideas, del gusto y la conciencia humana. Sin rechazar la presencia oral de la poesía frente al academicismo imperante, reivindicando al mismo tiempo cualquier espacio poético, la reinvención de la poesía pasa por la propia responsabilidad y atracción de la poesía, con el poema tras el lector interesado, como un primer peldaño para su posterior expansión. Mientras existan poetas habrá poesía, si muriesen habría poesía, también sin lectores habría poesía, sólo es cuestión de aprovechar todas las circunstancias de la comunicación, todos los soportes y los mensajes de la literatura para demostrar que la difusión de la poesía se descubre si salimos con los poemas a la calle y optamos por tomar el pulso a los lectores y al mundo en general."

Y luego se lanzaron al ruedo todos los asistentes: Águeda leyo un poema de Sandra Martínez, que estrena poemario autoeditado (conseguible en El Dorado) Entrañas



Félix recitó Somos de Xavier Sabater, poema escrito con motivo de su cumpleaños.

SOMOS Somos Somos lo que somos Somos polvo Y lo demás es viento Somos Somos lo que somos somos una idea Y lo demás es locura Somos Somos lo que somos Somos un sueño Y lo demás es insomnio Somos Somos lo que somos Somos algo Y lo demás es nada

Eddie replicó con su propio Somos

Se presentó a continuación el poemario (todavía inédito) del trinchero Jorge Brunete. Lo hizo su amigo y compañero en las lides poéticas Kike Martín. El poemario, impresionante, se titula 'El Grito sin voz'. Kike también leyó poemas propios.

Félix reocmendó los libros de poesía a 1 euro que se encuentran en París Valencia, como uno de Gil de Biedma, de quien recitó 'El juego de hacer bien las cosas' o de Antonin Artaud, 'La búsqueda de la fecalidad'.

LA BÚSQUEDA DE LA FECALIDAD

Allí donde huele a mierda
huele a ser.
El hombre hubiera podido muy bien no cagar,
no abrir el bolsillo anal,
pero eligió cagar
como hubiera elegido vivir
en vez de aceptar vivir muerto.

Para no hacer caca,
tendría que haber consentido
no ser,
sin embargo, no se decidió a perder
el ser,
es decir, a morir viviendo.

Hay en la existencia
algo particularmente tentador
para el hombre
y ese algo es
LA CACA
(aquí, rugido)
Para existir basta con dejarse ser,
pero para vivir
hay que ser alguien,
hay que tener un HUESO,
hay que atreverse a mostrar el hueso
y a olvidar el alimento.

El hombre prefirió más la carne

que la tierra de los huesos.
Como no había más que tierra y bosque
de huesos
tuvo que ganarse su alimento,
no había mierda
sólo hierro y fuego,
y el hombre tuvo miedo de perder la mierda
o más bien deseó la mierda
y para eso, sacrificó la sangre.
Para tener mierda,
es decir carne,
donde sólo había sangre
y chatarra de osamentas,
donde no tenía nada que ganar
y sí algo que perder: la vida.

o reche modo
to edire
de za
tau dari
do padera coco

Entonces, el hombre se replegó y huyó.

Lo devoraron los gusanos.

No fue una violación,
Se prestó a la obscena comida.
Le encontró sabor,
aprendió por sí mismo
a hacerse el tonto
y a comer carroña
delicadamente.

Pero, ¿de dónde procede, esa despreciable abyección?

De que el mundo no está ordenado todavía,
o de que el hombre sólo tiene una pequeña idea
del mundo

y quiere conservarla eternamente.

Proviene de que, un buen día,
el hombre
detuvo
la idea del mundo.

Se le ofrecían dos caminos:
el infinito exterior,
el ínfimo interior.
y eligió el ínfimo interior,
donde sólo hay que estrujar el bazo
la lengua
el ano
o el glande.

Y dios, dios mismo aceleró el
movimiento.

Dios ¿es un ser?
Si lo es, es la mierda.
Si no lo es
no existe.
O bien sólo existe
como el vacío que avanza con todas
sus formas
y cuya representación más perfecta
es la marcha de un grupo incalculable de
ladillas.

¿Está usted loco, señor Artaud, y la misa?"

Reniego del bautismo y de la misa.
No hay acto humano
que, en el plano erótico interno,
sea más pernicioso que el descenso
del supuesto Jesucristo

a los altares.
No me creerán
y desde aquí veo cómo el público se encoge de hombros
pero el llamado Cristo es quien
frente a la ladilla-dios
aceptó vivir sin cuerpo
mientras un ejército de hombres,
descendiendo de la cruz
a la que dios creía haberlos clavado desde hacía mucho,
se rebeló
y ahora esos hombres
armados con hierro,
sangre,
fuego y osamentas
avanzan, denostando al Invisible
para terminar de una vez con el JUICIO DE DIOS

Mamen contó el cuento Nosotros que soñamos
Kike Martín dedicó un sangrante poema a Haití

Entre el rumor y tu espalda,

justo donde tuerce la clavícula

su aurora más profunda, justo en la zona inerte

de tus párpados,

en la horografía de la ira en el recuerdo,

me acuerdo de ti cuando no habías llegado,

cuando no salías a la hierba y a los estómagos,

me acuerdo de ti y no me recuerdo.

Entre el hueco de los mudos

vengo a la visita, a que arriben los cáñamos

con veletas de insomnio y nos sacudan

                el polvo los huracanes de la arena

casi sin saliva

con una muerte de rosas

y el niño de la cintura,

digo que no sé si me queda tiempo

para besar la niebla y que se rearme tu casa,

el sótano de las azucenas,

la entraña del alcance.

En el lugar del silencio y las moscas azules,

justo en la sección de los dedos que abrazan la sangre

                                                                                   de tu costado viudo

llega la muñeca de la historia a leer

el epílogo de todos los árboles:

(la lástima)

                las pieles se abrieron

                cuando ya os mataban.

EL DOLOR.

“El dolor es una multitud”

Antonio Martínez i Ferrer.

           

                                   dolor

(en quién), quiénes,

                                        y quienes

arropan las velas

                                                  del descanso en el descanso

mugen en las lápidas.

Los hombres únicos fueron los que llegaron calzados,

tras las ancianas sin rostro bord(e)ando horizontes,

tras los cinturones y los perros, y los gatos y la arena,

tras los cuentos de las cuerdas y los árboles,

tras las sombras del quejido, del silencio de las batallas,

tras los niños decrépitos

tras las niñas

tras las madres...

y en las camisas amarillas

de los que respiran barro

                                                     el dolor:

                                   a escuchar viene, a matar viene, a llorar viene.

Alicia presentó el montaje poético-teatral la EXACTA PALABRA y los Cuadernos Caudales de la Asociación poética Caudal y la Fundación Inquietudes recitando el poema que ambos comparten 'Generaciones', de Germán Machado

Fernando Tornero habló de amor (Su poemario 'Mano a mano' también se puede conseguir en El Dorado)

Pedro Verdejo estrenó su nuevo poema fonético Fugitivo Facebook. También recitó magistralmente Sociedad de la Información (inquietante).



Clara recitó por primera vez en las jams

Gerson Rosario recitó algunos de sus poemas y nos sorprendió con su potente voz y su inimitable declamación poética.


Poemas de Gerson Rosario y Pedro Benavides

Abstinencia.

Ya desciendo paso a paso lentamente
los peldaños a mis mundos trashumados
dando paso de un ardor concupiscente
a no sólo un pensamiento enajenado:

de este mundo somos frutos y siemientes
dando tumbos; es el cuerpo disfrazado
un actor de los instintos inherentes
y a la vez de un espíritu inventado;

los humanos son la máscaras e vientre
las personas, los sombreros educados
heroísmo, el Estado adolescente
de un planeta viejo y rico y agobiado;

suenan huecas las palabras pues la mente
utilízalas: los nombres son esclavos
explotados al ser vicio de la fuente
-las ideas-, pues creyendo controlado

cautamente, este mundo igenuamente
yo me siento ser proceso inacabado
que posterga con vocablos a la muerte
con pretexto de ser Ser Existenciado.

¿Y serán así, conceptos recurrentes
entredientes entre entes, entretanto
me imponían como leyes, los más fuertes,
los que digan si por fin ya soy humano?


Desintoxicación.

De la nada a los ojos de la nada
vela el alma cuando vuela el pensamiento
y reclama del dolor y el sufrimiento
unas gotas como océano -saladas-

o las notas del sublime agotamiento
en las cuerdas de una viola engargantada.
Ay, recuerdo mis noemas de manada:
me seduzco en este espacio polvoriento

con imágenes sopladas por un viento
de intenciones mutaénico mutadas;
deconstruyo y me destruyo en estacada;
reconstruyo toda nada: asentimiento,

sentimiento, negación, consentimiento
-el total de la potencia sobrehumana-.
Este mundo es de un sueño una bandada
-mil nociones salpicadas de consenso-

pero sólo soy, en cuanto que me pienso
ser retruécano colgado en arbolada,
un vilano en la Gran Encrucijada
prisionero de un fatal presentimiento:

cómo pienso ser camello, sin aliento,
o leona, sin furor en la mirada.
Sólo escribo que ya sé que soy de nada
y que acepto conformarme con el tiempo.
____

Pedro Benavides Merino.


Luna

Mientras la luna llena le da teta
de sueño al huerto miro yo cuitada
mis teticas de nieve acobardada
en el silencio enorme del planeta

mi pecho se apagó sin la secreta
presencia de la luz de tu mirada
y es ya una doble luna amoratajada
en esta castellana noche quita

mis infantiles pechos en tus manos
fueron lunas menguantes y crecientes
pomas graves ingrávidos vilanos

hoy son como dos pozos ausentes
mientras la luna llena por los ramos
del huerto nieva ausencia eternamente


Custodia

No tus montes de luna tus majadas
umbrosas y secretos manantieles
anhelo hermana mía corporales
ni manzanas ni lunas ni enramadas

ambas a un tiempo fuimos desterradas
yo a mis propios desiertos personales
tu a tus cándidos huertos sublunares
soñemos que seguimos hermanadas

volvamos en un vuelo en un abrazo
a aquel nido al amparo del relente
hecho de rubios besos carmesíes


y en la custodia al fin de tu regazo
reposará mi amor eternamente
coronado de perlas y rubíes

Se produjo un hermoso encuentro de poéticas a raíz de un poema de Román Porras que Mar Benegas había continuado y al que se sumó Martaerre con su particular propuesta. Fue un reto lanzado que amenaza con continuar Kike Martín.

ROMÁN:

Me gusta lamer los azulejos en el baño, las paredes estucadas o la bajante que conduce tus esencias.

Por las mañanas, enrollo la persiana y lamo. Lamo los geranios, las violetas africanas y los pájaros entre dientes.

Me gustan los campanarios del invierno a media tarde. Los umbilicales en el árbol y la densidad espesa de las glándulas.

A veces lamo a los nuestros de cada día, a los que ingieres cuando estás despierta, y a los que derraman sus humores en mi lengua.

Uno a uno lamo los apéndices que cada noche emergen de mi cuerpo, los antepasados en el cuadro y las moscas que quedan todavía.

Pero lo que más me gusta, es lamer la taza donde dejas tus labios cuando vuelves.

MAR:

Como Mar no pudo venir, lo leyó Kike Martín

Me gusta lamer tu vello, cuando imploraba espigarse, la cadencia de los aquellos, el lodazal y sus aguas.

Por las mañanas, abro ventanas para lamer sus barandas, la baba de los caracoles y las acículas del pino.

Oigo tu campanario después de haberlo lamido en una tarde de invierno, suena a la caverna donde se pierden mis muertos.

A veces la conspiración de tu ausencia, el bilis cansado de las ocas que te marchan, lamo martilleo de tacones alejándose.

Poco a poco, lamiendo mis corneas que copulan, quemadas desde entonces del azufre de mirarte, con paciencia también las uñas de mis vecinos.

Pero lo que más me gusta, es lamer el espejo empañado, justo cuando tu piel todavía estaba ciega.

MARTAERRE:

Me gusta lamer sin más, sin más que mi lengua enmarcada de baba que tu besaste ayer y yo engullí tras morder el bocadillo de tortilla de atún.

Por las mañanas, no lamo más que lo que me dejaste de desayuno en la cafetera italiana, babeada de granulaje marrón, aún impávido por el vapor.

Los campanarios, ¡ah los campanarios! Quién los pudiera apagar, esos domingos de Benimaclet dormidos sobre un banco tras lamer la mahou cinco estrellas!

A veces lamo por lamer y le cojo el gusto, si los apéndices se ponen a tiro mejor, pues son dulces y salados a distintos tiempos, somos nosotros mas no lo somos

Pero lo que más me gusta, es lamer la cucharilla de tus mejillas cuando pierdes la mirada y luego vuelves.

Además se leyeron numerosos poemas de Antonio Martínez i Ferrer, que el día anterior había presentado en el bar su poemario Corre, corre, niño de arena (a la venta también en EL DORADO) junto a Enrique Falcón y Vicent Camps.





Uberto Stabile, que a la misma hora estaba recitando en El Cangrejo Pistolero, también fue protagonista de la noche ya que Kike Martín enloqueció leyendo casi toda La Línea de Fuego (en venta en El Dorado).



El toque musical lo pusieron Beirut y el poeta mexicano Jorge Hernández con su poemario en audio-CD Fragmentos.



*AVISO A LOS NÁUFRAGOS: mandadme, porfa, los poemas que leístéis y así podré colgarlos. Gracias a todos ¡Y os esperamos el próximo día 4, vísperas del Encuentro Poéticas en Fuga y día en el que presentaremos la Asociación Poética Caudal.